Histórias da Carochinha

Era uma vez um jogador revelado no sul do país. Ele, como todos os atletas brasileiros incensados já no berço, tinha como meta buscar biscoitinhos da vovó lá longe, na Europa. Não importa o time: tudo era preparado para que o céu fosse o seu limite, à imagem e semelhança (física, inclusive) de um outro que surgiu antes dele e que alcançou as glórias do superestrelato mesmo se não movesse um dedo quando dentro dos gramados (meu camarada Toro descreveu com propriedade a carreira desse outro aí embaixo). Pois assim foi: ele primeiro abandonou o Grêmio, de maneira espúria, já demonstrando que seu compromisso moral não ia além do status e de um gordo contracheque, e foi para o Paris Saint-Germain, clube que usaria apenas como escada para algo maior. Lá, ele virou o gênio dos video-tapes: sempre que chegava de Paris alguma "proeza" sua, era picotada; apenas podíamos ver imagens de um drible aqui e outro acolá, nunca nada que nos pudesse dar a real dimensão do seu talento ou de sua capacidade para decidir alguma partida. Mas brasileiro é assim mesmo: se existem rumores vindos do exterior, ele acredita, engole na hora, sem ao menos refletir. Afinal, a informação vinha do "primeiro mundo", não?

Bom, um dia chegou o momento que todos os que o assessoravam haviam se preparado desde o início: nosso "craque" é comprado pelo Barcelona. Lavem-se as almas, para podermos entregá-las limpinhas e engomadas ao demônio! A partir daí, todos repetiam que ele era fantástico, o maior de todos, um Deus dos gramados; as inúmeras propagandas que estrelou também o diziam. Ganhou alguns títulos, entre eles o da Copa dos Campeões da Europa, sem precisar fazer nada mais do que correr ou mesmo ali estar para ser o "melhor em campo". Isso mesmo: a lavagem cerebral estavã tão bem feita que ele era o melhor em campo mesmo se errasse tudo o que fizesse! Os ídolos modernos não precisam ser: precisam parecer. Se ele aparentava ser craque, gênio até, com seus passes sem olhar (que geralmente não davam em nada, mas isso a TV cortava) ou com suas risadas depois de perder lances fáceis (não é irresponsabilidade, é alegria, todos diziam) era o que realmente importava. Isso ficava bonito quando editado nos melhores momentos do futebol do fim-de-semana em qualquer programinha dominical.

Mas então chegou o Lobo Mau da nossa história: de repente, tudo acabou. Parece que essa vida extra-futebol, de mulherada no pé, puxa-sacos a rodo e propagandas de tudo que é produto eram realmente a prioridade em sua vida - e o preço, cedo ou tarde, é cobrado por aquele de chifres e tridente que já havia guardado a sua alma numa gaveta. Ele passou a não fazer nada em campo. Errava passes, ficava parado, não tinha mais condições de desempenhar o mais simples. Mesmo aqueles que o idolatravam viram a máscara cair. Foi, talvez, a mentira de menor duração da história do futebol brasileiro: uns 3 ou 4 anos, no máximo, e tudo esvaneceu-se. O Milan fez papel de besta e contratou o indivíduo, e paga a ele o 6o. maior salário do mundo entre os esportistas. Isso: gastam uma fortuna com um atleta que mal possui condições de ser reserva! Mas muitos ainda apostam que ele irá se recuperar, e que voltará com tudo para a seleção. Bom, ainda tem gente que acredita em mula-sem-cabeça e em saci-pererê... Porquê não no retorno dele?

Se você acertar quem é, ganha meus parabéns.